tag:blogger.com,1999:blog-61103640581823537492024-03-07T20:02:56.935+01:00HuellasAilënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.comBlogger164125tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-57438785286096365932015-03-29T10:00:00.000+02:002015-03-29T10:00:08.127+02:00Te asombrarías de cómo pasa el tiempo, de cómo crecemos. Si pudierta explicártelo, te asombrarías de las costumbres que hemos perdido, de los miedos que ya no tenemos. Te asombrarías, si lo supieras, de las personas que han seguido nuestros pasos, de las que nos han sobrepasado, de las que nos siguen de lejos.<br />
<br />
Te sorprendería el murmullo de mis años, de cómo crujen las huellas a nuestros pasos<br />
ahora que pesamos.Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-45874096659598233592014-09-01T15:00:00.000+02:002014-09-01T15:00:09.989+02:00El aviónVuelo de ida sin billete de vuelta.<br />
23kg de equipaje + maleta de mano.<br />
Avión rosa y morado.<br />
<br />
Hace un año despegaba rumbo una desconocida (hasta unos meses antes, para mí) <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Katowice" target="_blank">ciudad Silesia</a>.<br />
<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-46092837680146845112014-05-14T15:46:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.367+01:00Momentos (no tan momentos)La respuesta es nada. La respuesta a qué haces qué sabes qué te interesa que tienes qué quieres qué haces qué buscas qué opinas qué dices qué escuchas qué piensas qué haces. Es nada. Una sombra, o lo más parecido a una sombra porque sigues tropezándote por la calle y no puedes caminar con los ojos cerrados. Y tienes que comer y dormir y seguir una rutina o algo que de lejos puede parecerlo. Sabes que de alguna manera hay que salir de ahí, pero tampoco hay fuerzas.<br /><br />Y entonces te encuentras intentando respirar como una persona normal, manteniendo a raya las lágrimas o dejándolas caer según la situación (tú situación), queriendo dejarte caer al suelo y acurrucarte hasta que todo pase. Al cabo de un rato, minutos, horas, vuelves a poner la mente en blanco y puedas simular que está todo bien, por lo menos durante un par de horas más.<br />
<br />
Hasta que, casi sin que te des cuenta, tus pensamiento vuelven al principio.Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-24097078061358335792014-01-16T20:00:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.333+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-TQuBuqa7Txw/Utge7LJ-xHI/AAAAAAAAAvk/CAyY2nIPzSY/s320/ed_IMG_9482.jpg" /></div>
<br />
Hola.<br /><br />(no tengo muy claro qué hago aquí)<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-44322565923301535532013-05-19T11:40:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.359+01:00De monstruos y sábanas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-yE1OMowws08/UZibTQGcomI/AAAAAAAAAtY/CHGrX4BDrBs/s1600/sarah+jones+the+drawing+studio.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="257" src="http://1.bp.blogspot.com/-yE1OMowws08/UZibTQGcomI/AAAAAAAAAtY/CHGrX4BDrBs/s320/sarah+jones+the+drawing+studio.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
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<br />
Se les olvidó que los secretos profundos se guardan en el caos de las habitaciones vacías, entre las vigas de las casas en ruinas y junto a versos no publicados. Se les olvidó, y pasaron buscando una razón para reordenar sus días más de una tarde de otoño. Fue cuando tuvieron entre manos las mantas apolilladas del invierno pasado y pudieron describir con exactitud la geometría de los bordes quemados por colillas que nunca fumaron, cuando descubrieron que los monstruos imaginarios no se esconden bajo la cama.<br />
<br />
Siempre duermen a tu lado.<br />
<br />
<br />
<br />
<em><span style="color: #999999;">Ensayos</span></em><em><span style="color: #666666;">.</span></em><br />
<em><span style="color: #666666;"><br /></span></em>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="color: #666666;"><span style="font-size: x-small;">Fotografía: The Drawing Studio, Sarah Jones</span></span></em><em><span style="color: #666666;"><br /></span></em></div>
Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-72240399658499010162013-03-30T20:59:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.427+01:00Paréntesis(...)<br />
<br />
Y de nuevo vas camino de los diecinueve, con la cabeza ligeramente inclinada hacia la derecha por la curiosidad y una sonrisa cuando la satisfaces. Todo ha cambiado un poco (mucho) en el último año y esta primavera pinta colores pastel, o el color que alguien quiera poner a ese ritmo que has conseguido coger una vez pasados los sobresaltos del cambio de ritmo de los últimos meses. Es el tiempo del té de fresa, del pop sin las asperezas de los dieciséis, de que deje de hacer frío en la habitación blanca y siga oliendo a vainilla.<br />
<br />
Fue la primavera que empezó a generarlo todo, cuando aprendí a <a href="http://www.blogger.com/comment.g?blogID=6110364058182353749&postID=20816605007250370&isPopup=true" target="_blank">boicotear al invierno</a>, a deshacer el hielo que se quería colar por aquellas ventanas de aluminio que, maldita sea, aislaban fatal. A lo mejor va siendo hora de recuperar esa energía.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/RmL0Bos6-Zg" width="560"></iframe>Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-66916286449215241982012-12-02T11:03:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.415+01:00East Side Hotel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-pNgKlVFW3Dg/ULsmo5y31wI/AAAAAAAAArk/4LzXFSAkt6s/s1600/IMG_8191+ed_bn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-pNgKlVFW3Dg/ULsmo5y31wI/AAAAAAAAArk/4LzXFSAkt6s/s400/IMG_8191+ed_bn.jpg" width="272" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: right;">
<i>Berlín es una ciudad que se explica desde sus espacios vacíos.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Pensar a los hombres como Berlines en ruina y reconstrucción. Limitarnos a leer sus derrumbes, sus ladrillos quemados, sus mínimos hierbajos que asoman bajo los escombros de lo que tal vez nunca fue grandeza pero hoy lo simula. Descubrir, llegados a cierto punto de desolación absoluta, entre estas esquinas destrozadas que desdibujan a la totalidad de la persona, un vestigio de aquello hacia donde van, una brizna de la vida que sueñan o simulan tener.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Comenzar a entender entonces un proceso de reconstrucción subyacente, en el que toman parte los ladrillos, las esquinas demolidas, las medianeras desnudas. El frente a frente de dos cuerpos que nunca fueron pensados para mirarse directamente pero que hoy, cuando toda la ciudad contiene la respiración sin saber que ya ha comenzado a vivir de nuevo, casi se besan.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.globalsiteplans.com/files/2012/08/vaneyck.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://www.globalsiteplans.com/files/2012/08/vaneyck.jpeg" width="290" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-size: x-small;">Las imágenes son una versión en blanco y negro de '<a href="http://www.flickr.com/photos/ail_len/8075459226/" target="_blank">East Side Hotel</a>', de Berlín, y una fotografía de uno de los playgrounds proyectados por Aldo van Eyck para la ciudad de Amsterdam en los vacíos dejados por los edificios destruidos tras la Segunda Guerra Mundial, la saqué de <a href="http://www.globalsiteplans.com/environmental-design/landscape-architecture/designing-for-play-children-in-the-public-realm/" target="_blank">aquí</a>.<span id="goog_474292632"></span><span id="goog_474292633"></span></span></span></div>
Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-56628254802606714112012-10-23T22:00:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.392+01:00Elle écrit<span style="font-family: Adobe Caslon Pro,monospace;">Ella escribe. Le delata el rasgueo del bolígrafo contra el papel reciclado. Escribe, poniendo especial cuidado en seguir renglones rectos, en igualar todos sus trazos. Ella escribe con luz tenue, los pies recogidos, con un té al lado. Escribe oliendo a vainilla, oyendo de fondo el tráfico, dejando que se le desdibujen las letras al avanzar la mano.<br />
<br />
"Ella", escribe.</span>Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-20807859653224350042012-10-20T22:15:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.324+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" height="320" src="http://alexanderpaulbrandes.com/images/apb_08.jpg" width="320" /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://alexanderpaulbrandes.com/images/apb_03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://alexanderpaulbrandes.com/images/apb_03.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://alexanderpaulbrandes.com/images/apb_10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://alexanderpaulbrandes.com/images/apb_10.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
A veces te enamoras a primera vista de algo.<br />
<br />
Otras, que ese algo te deja una sensación de déjà vu.<br />
<br />
Ocasionalmente ocurren ambas cosas.<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: #999999;"><br /></span>
<span style="color: #999999;">el nombre de su padre es Alexander Paul Brandes y podéis ver a algunas de sus hermanas <a href="http://alexanderpaulbrandes.com/" target="_blank">aquí</a></span> Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-45228526134854459112012-06-10T22:53:00.002+02:002015-03-14T20:41:37.364+01:00ExtremosNo se trata de ser buena o mala persona. Cuando estás siendo gilipollas puedes tocar los dos extremos a la perfección.<br />
<br />
El problema de abarcar los extremos es que, ¿hacia dónde corres cuando huyes a ninguna parte?<br />
<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-55894151936995936732012-05-26T10:28:00.005+02:002015-03-14T20:41:37.389+01:00<blockquote class="tr_bq">
<i>"</i>(...)<i>una toalla es el objeto de mayor utilidad que puede poseer un autoestopista interestelar. En parte, tiene un gran valor práctico: uno puede envolverse en ella para calentarse mientras viaja por las lunas frías de jaglan Beta; se puede tumbar uno en ella en las refulgentes playas de arena marmórea de Santraginus V, mientras aspira los vapores del mar embriagador; se puede uno tapar con ella mientras duerme bajo las estrellas que arrojan un brillo tan purpúreo sobre el desierto de Kakrafun; se puede usar como vela en una balsa diminuta para navegar por el profundo y lento río Moth; mojada, se puede emplear en la lucha cuerpo a cuerpo; envuelta alrededor de la cabeza, sirve para protegerse de las emanaciones nocivas o para evitar la mirada de la Voraz Bestia Bugblatter de Traal (animal sorprendentemente estúpido, supone que si uno no puede verlo, él tampoco lo ve a uno; es tonto como un cepillo, pero voraz, muy voraz); se puede agitar la toalla en situaciones de peligro como señal de emergencia, y, por supuesto, se puede secar uno con ella si es que aún está lo suficientemente limpia.<br /><br />
Y lo que es más importante tiene un enorme valor psicológico. Por alguna razón, si un estraj (estraj: no autoestopista) descubre que un autoestopista lleva su toalla consigo, automáticamente supondrá que también está en posesión de cepillo de dientes, toallita para lavarse la cara, jabón, lata de galletas, frasca, brújula, mapa, rollo de cordel, rociador contra los mosquitos, ropa de lluvia, traje espacial, etc. Además, el estraj prestará con mucho gusto al autoestopista cualquiera de dichos artículos o una docena más que el autoestopista haya "perdido" por accidente. Lo que el estraj pensará es que cualquier hombre que haga autoestop a todo lo largo y ancho de la Galaxia, pasando calamidades, divirtiéndose en los barrios bajos, luchando contra adversidades tremendas, saliendo sano y salvo de todo ello, y sabiendo todavía dónde está su toalla, es sin duda un hombre a tener en cuenta."</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Guía del autoestopista galáctico, Douglas Adams</span></div>
</blockquote>
<br />
<br />Ayer anduve sin mi toalla. Tenéis permiso para reñirme...Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-16590571398369378872012-05-26T00:43:00.001+02:002015-03-14T20:41:37.315+01:00Las estrellas pinchan.<br />
<br />
Yo solo aviso.Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-75882259288870485712012-05-20T15:52:00.001+02:002015-03-14T20:41:37.435+01:00Princesas modernas. Anuncios por palabras.Se busca título de caballero andante, falso o robado, expedido al momento o con trámites.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Se vende diploma de princesa encantada. Razón: desencanto.</div>
<div style="text-align: right;">
<br />
<br /></div>
<br />
Encontrado zapato de cristal, rayado y sucio, con una piel de plátano clavada en el tacón.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Cursos de cocina "Maléfica". Taller de frutas envenenadas. Plazas limitadas. Cobntacte mediante su espejo más cercano.<br />
</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
Su huerto en palacio. Hoy: conferencia sobre el cultivo de guisantes en cama.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Lobo busca hogar. Ojos, orejas y boca grandes y peludas. Me gusta la miel y las tortitas. </div>
<br />
<br />
<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-55661668433748171512012-05-13T10:53:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.386+01:00Bebo porque la gente no me gusta,<br />
porque a la gente la quiero demasiado;<br />
las cosas cambian y el ímpetu se enferma,<br />
sé lo que dan de sí los hombres;<br />
sé que hay pocos que prestarían sangre,<br />
sé que hay muchos que me encarcelarían.<br />
Bebo para olvidar que estoy bebiendo.<br />
Porque la noche es larga y tiene seres,<br />
la vida es corta en cambio y tiene prisa,<br />
la alcoba es grande y el sereno bizco<br />
y un chinche flaco trepa por el techo.<br />
Bebo para acordarme de estas cosas.<br />
Bebo para olvidar que estoy bebiendo.<br />
<br />
<i>Gloria Fuertes</i><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>El gerundio del olvido no me gusta</b><br />
<br />
Todo lo que quiero es
aprender a olvidar tu triste nombre mientras una muchacha se desata
frente a mí su única sonrisa tan cenicienta como una premonición tan
reciente como una mentira tan frágil como el recuerdo o el hojaldre.
Todo lo que quiero es aprender a olvidar tu triste nombre pero no sé si
emborracharme como casi nunca o llorar porque no hay nada en este
instante tan irrelevante tan familiar tan educadamente estúpido como las
únicas palabras con las que me consuelo ingenuamente: su tabaco,
gracias.<br />
<br />
<i>Raúl Vacas</i>Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-3325096388097482652012-05-04T17:38:00.001+02:002015-03-14T20:41:37.356+01:00Apuntes ruinosos<div style="text-align: right;">
<i>Crujieron las puertas<br />
como si al hotel<br />
le rechinaran los dientes.</i><br />
<span style="font-variant: small-caps;">Vladimir Mayakovsky</span><br />
<i>La urbe en pantalones</i><br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
Hay un desconchado en la pared de mi habitación.<br />
Un desconchado talla XXL, con vistas al taco de la balda que colgaron en la habitación de al lado. Es blanco, irregular. Lo encontré un día colgando del resto de la pared. Desconchado de medio centímetro en una pared de diez. Feo, solitario.<br />
Últimamente, está aprendiendo a hacerse invisible.<br />
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-variant: small-caps;">Detroit</span></div>
</div>Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-24758562942997035352012-04-04T12:30:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.340+01:00Contrapunto iniciático para mi intento de MI<div style="text-align: justify;">
<a href="http://farm8.staticflickr.com/7038/6776182420_83aebfba69_b.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://farm8.staticflickr.com/7038/6776182420_83aebfba69_b.jpg" width="191" /></a>Un disfraz de domingo protagoniza la velada. Luce como lucen los atardeceres en el monte Fuji, huele a almendros tardíos, sabe a natillas caseras. El resto de invitados lo mira con los ojos agridulces de quien quiere tocar el cielo y se le desdibuja el horizonte.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Rásgame el cielo. Pero no es así. Una vez más te equivocas con las palabras mágicas y terminas apareciendo en la boca de otra mujer, de otro metro, de otra ciudad desconocida. Ciudad gris en las esquinas y roja en los portales, como labios.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desviste al agua. Y por los retales de firmamento puedes cambiar de chimenea, acariciar las nubes, soplar la nieve y desandar el tiempo. Eso es todo lo que te ofrecen las rebajas. Es domingo. Un vestido de mañana de lunes os agua la fiesta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #999999; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="color: #666666; text-align: right;">
<span style="color: #999999; font-size: small;">Fotografía: <a href="http://draft.blogger.com/goog_417936190"> </a></span><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #999999; font-size: small;"><a href="http://www.flickr.com/photos/midorisyu/6776182420/in/photostream" target="_blank">あの空の向こう</a>。, de <a href="http://www.flickr.com/photos/midorisyu/" target="_blank">midorisyu</a>, en Flickr</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-16858766091865334952012-03-28T22:30:00.000+02:002015-03-14T20:41:37.318+01:0020 de febrero de 2008<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-v9fjgT7eVVk/T1uR95ALmkI/AAAAAAAAAoE/cVZiFHLJUHQ/s1600/20+febrero+2008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-v9fjgT7eVVk/T1uR95ALmkI/AAAAAAAAAoE/cVZiFHLJUHQ/s320/20+febrero+2008.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<br />
<b>{{{ The Forgotten, by Perth-Fallen-Angel, deviantArt }}}</b>
<br />
<br />
<br />
...clong...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
(y
que nadie venga preguntándome que qué me pasa, o llamándome exagerada, o
lo que sea... que estoy al borde de un ataque de nervios y lo más
seguro es que os mande a la mierda. A QUIEN SEA) </blockquote>
<br />
<br />
Pues eso.<br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">¿Qué es esto?</span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Tuve
un fotolog durante cuatro años, de 2007 a 2011 cuando, en febrero, subí
mi última foto y lo abandoné. En esos años terminé bachillerato, empecé
la carrera y me vine a Barcelona. En mi fotolog hay más de 500 fotos
con sus correspondientes textos y, como con todo perteneciente a mi
adolescencia tardía, me muero de vergüenza cada vez que veo y leo
ciertas cosas.</span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Hoy,
buscando otraas cosas que no vienen a cuento, me acordé de él y decidí
que lo mejor que podía hacer era borrarlo. Pero, dado que le tengo un
poco de cariño y algunas cosas se salvan, he decidido recuperarlas del
olvido , para de alguna forma ir sintetizando en este blog. Así que así
comienza el "proyecto fotolog", una tira de aquellas entradas de la
Ailën del pasado, sin orden cronológico predeterminado. Bienvenidos a mi
fotolog.</span></div>
<br />
<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-92174290256422994952012-03-19T22:30:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.450+01:0024 de septiembre de 2007<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ghfmtnWjXc4/T1uNEdoezsI/AAAAAAAAAn8/LhQiugtIA4I/s1600/24+septiembre+2007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="http://1.bp.blogspot.com/-ghfmtnWjXc4/T1uNEdoezsI/AAAAAAAAAn8/LhQiugtIA4I/s320/24+septiembre+2007.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
ODIO los lunes<br />
la química<br />
a los caraduras<br />
a los pelotas empollones<br />
las clases lentas<br />
los apuntes vacios<br />
los que tratan de creerse los mejores<br />
los que creen a esos "mejores"<br />
los que creen llevar la razon siempre, tozudos<br />
las cuentas difíciles que rompen el ritmo<br />
ejercicios estúpidos, sin sentido<br />
ODIO estas clases<br />
ODIO los lunes</blockquote>
<br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">¿Qué es esto?</span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Tuve
un fotolog durante cuatro años, de 2007 a 2011 cuando, en febrero, subí
mi última foto y lo abandoné. En esos años terminé bachillerato, empecé
la carrera y me vine a Barcelona. En mi fotolog hay más de 500 fotos
con sus correspondientes textos y, como con todo perteneciente a mi
adolescencia tardía, me muero de vergüenza cada vez que veo y leo
ciertas cosas.</span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Hoy,
buscando otraas cosas que no vienen a cuento, me acordé de él y decidí
que lo mejor que podía hacer era borrarlo. Pero, dado que le tengo un
poco de cariño y algunas cosas se salvan, he decidido recuperarlas del
olvido , para de alguna forma ir sintetizando en este blog. Así que así
comienza el "proyecto fotolog", una tira de aquellas entradas de la
Ailën del pasado, sin orden cronológico predeterminado. Bienvenidos a mi
fotolog.</span></div>
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<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-68575789434428675402012-03-15T22:30:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.420+01:0020 de junio de 2007<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-zYhCuOlorY8/T1uIUsUOaGI/AAAAAAAAAn0/dMDqc4fgxCs/s1600/atardecer+en+las+cies+20+junio+2007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-zYhCuOlorY8/T1uIUsUOaGI/AAAAAAAAAn0/dMDqc4fgxCs/s320/atardecer+en+las+cies+20+junio+2007.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<br />
Hoy he sabido qué quería poner aquí durante el desayuno. Así que...¿por qué retrasarlo mucho? <br />
<br />
La foto de hoy va dedicada a mi querida Galicia, terra celta. <br />
<br />
Porque desde pequeña he ido allí de vacaciones, porque allí di mis primeros pasos, porque allí viven mis primas, porque me encantan sus paisajes, sus playas, sus bosques, porque me gustan los hórreos, los pueblos, porque cuando hablan parece que cantan, porque el mar es infinito, porque tiene un montón de buenos recuerdos... Porque es Galicia, porque es Galiza. <br />
<br />
Me ha costado escoger la imagen, tengo algunas bastante buenas de mi madre, otras en las que salgo yo, otras que sencillamente me gustan... Al final me quedo con una mía, de cuando pasé unos días allí hace un par de años. Está sacada desde el balcón de la casa de mis tíos, se ven las Cíes al fondo... <br />
<br />
La he cogido porque me encanta esa vista, con las casas debajo hasta que llegas a los pinos que hay antes de la playa de Samil, el mar, la bahía y al fondo las islas. A la derecha están otras playas, como la de Barra, Cangas... Con ciertos atardeceres, es más precioso aún. <br />
<br />
Recuerdo lo triste que estuve tras el accidente del Prestige, cuando me imaginé todas las playas que conocía (y no sólo gallegas) manchadas... Y después, cuando hemos estado en Finisterre de vacaciones, que se ven aún las manchas negras en las rocas. Y pensar en las Cíes, con la cantidad de aves y animales que hay, negras, un paisaje tétrico... u_u <br />
<br />
Tengo que volver, sencillamente, siempre vuelvo. Todavía me queda el norte, que nunca he estado en la Estaca de Bares, y llegar hasta Finisterre haciendo el Camino...</blockquote>
<br />
<br />
La entrada continúa, pero yo he decidido que no tengo por qué poner todo...<br />
(dato: el 20 de junio de 2007 tenía 16 tiernos añitos, ay...)<br />
<br />
Si publico esto la entrada hoy, es porque mañana viene una de mis primas de Vigo, una de las hermanas de la prima-con-la-que-perdí-el-tren-de-Navidad.<br />
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<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">¿Qué es esto?</span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Tuve un fotolog durante cuatro años, de 2007 a 2011 cuando, en febrero, subí mi última foto y lo abandoné. En esos años terminé bachillerato, empecé la carrera y me vine a Barcelona. En mi fotolog hay más de 500 fotos con sus correspondientes textos y, como con todo perteneciente a mi adolescencia tardía, me muero de vergüenza cada vez que veo y leo ciertas cosas.</span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Hoy, buscando otraas cosas que no vienen a cuento, me acordé de él y decidí que lo mejor que podía hacer era borrarlo. Pero, dado que le tengo un poco de cariño y algunas cosas se salvan, he decidido recuperarlas del olvido , para de alguna forma ir sintetizando en este blog. Así que así comienza el "proyecto fotolog", una tira de aquellas entradas de la Ailën del pasado, sin orden cronológico predeterminado. Bienvenidos a mi fotolog.</span></div>
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<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-67741117858592997382012-03-12T22:30:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.418+01:00<blockquote class="tr_bq">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Ij6CjqtEYZc/T1zWdHSrH6I/AAAAAAAAAoM/xYgqUaJtgjA/s1600/NYTrio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-Ij6CjqtEYZc/T1zWdHSrH6I/AAAAAAAAAoM/xYgqUaJtgjA/s320/NYTrio.jpg" width="212" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
It was a wrong number that started it, the telephone ringing three times in the dead of night, and the voice on the other end asking for someone he was not. Much later, when he was able to think about the things that happened to him, he would conclude that nothing was real except chance. But that was much later. In the beginning, there was simply the event and its consequences. Whether it might have turned out differently, or whether it was all predetermined with the first word that came from the stranger's mouth, is not the question. The question is the story itself, and whether it means something is not for the story to tell.</div>
</blockquote>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i style="color: #666666;">Paul Auster</i><i style="color: #666666;">. City of Glass, The New York Trilogy.</i></span></div>
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<br />
Veintiún días de tren y Europa.<br />
Una amiga y mi mochila color salmón.<br />
Paul Auster como compañía desde Amsterdam.Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-50725565027618012202012-03-10T22:00:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.381+01:0030 de junio de 2010<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Jhv-pj_mSZc/T1uC0YzvvMI/AAAAAAAAAns/zz7cpV4VfNM/s1600/30+junio+2010.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-Jhv-pj_mSZc/T1uC0YzvvMI/AAAAAAAAAns/zz7cpV4VfNM/s320/30+junio+2010.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Me acuerdo del agua fría de Aurlandsfjord<br />
de las tierras de Flåm.<br />
Me acuerdo del tren de las alturas,<br />
los túneles y las cascadas.<br />
Me acuerdo de la lluvia en la montaña,<br />
de bailar en una estación perdida<br />
de tocar la nieve en julio.<br />
Me acuerdo de Bergen.<br />
<i>Jeg husker Norge</i><br />
<br />
http://www.youtube.com/watch?v=7pWOvqmC</blockquote>
<br />
<br />
<br />
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.<br />
<br />
<div style="color: #666666;">
<br /></div>
<div style="color: #666666;">
</div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
¿Qué es esto?</div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
Tuve un fotolog durante cuatro años, de 2007 a 2011 cuando, en febrero, subí mi última foto y lo abandoné. En esos años terminé bachillerato, empecé la carrera y me vine a Barcelona. En mi fotolog hay más de 500 fotos con sus correspondientes textos y, como con todo perteneciente a mi adolescencia tardía, me muero de vergüenza cada vez que veo y leo ciertas cosas.</div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
Hoy, buscando otraas cosas que no vienen a cuento, me acordé de él y decidí que lo mejor que podía hacer era borrarlo. Pero, dado que le tengo un poco de cariño y algunas cosas se salvan, he decidido recuperarlas del olvido , para de alguna forma ir sintetizando en este blog. Así que así comienza el "proyecto fotolog", una tira de aquellas entradas de la Ailën del pasado, sin orden cronológico predeterminado. Bienvenidos a mi fotolog.</div>
Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-46327270893620056652012-03-06T15:00:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.374+01:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-xz48-hlX_5o/T1VmshCjRnI/AAAAAAAAAnk/ggCuje_xXzA/s1600/la+foto+5.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-xz48-hlX_5o/T1VmshCjRnI/AAAAAAAAAnk/ggCuje_xXzA/s320/la+foto+5.JPG" width="240" /></a></div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
...y entonces contemplaba su vida y se preguntaba: "¿Qué he hecho?" O todavía peor, cuando se sentía cansada y no podía acabar la frase: "¿Qué?"</blockquote>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><i style="color: #666666;">Lorrie Moore</i><i style="color: #666666;">. Pájaros de América.</i></span></div>
Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-64122231835655185862012-02-27T22:00:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.408+01:00De miedo y palabrasMe he dado cuenta de que yo no me termino de creer lo que me pasa hasta que no le pongo palabras. Mientras, todo existe en un limbo en el que puede que sí, puede que no, pero yo no voy a reaccionar a ello dentro del mundo real.<br />
<br />
Al poco tiempo de abrir el blog, con mis quince tiernos e inocentes años (de los cuales quizá conserve más inocencia de la debida), cambió mi forma de escribir. Si hasta entonces escribía casi exclusivamente para contar historias que me inventaba, llegó un punto en el que también empecé a inventarme historias para contarme mi vida (recuerdo que era el tiempo de mis dieciséis años y mi cuaderno verde a la puerta de la facultad de ciencias). Desde entonces pasé a fluctuar entre temporadas en las que tenía mucho que soltar y en otras en las que me lo guardaba todo pero creo que siempre que he escrito algo, tanto si fue para mí misma como para decirlo, ese algo pasó de ser una suposición a ser real (en mi mente). Como si verlo escrito, con palabras tangibles, lo cambiara todo.<br />
<br />
Paralelamente, he hablado. En voz alta. Con amigos y con amigas y con gente en general. En principio se supone que soy un ser más bien seco y tímido pero a mí que no me den coba. Creo que soy una persona de contar mucho según qué cosas de mi vida y dentro de este mucho contar, he cometido verdaderas burradas. Admitir delante de un autobús lleno de compañeros de clase que te gusta ese cierto chico de 1ºB no suele ser una buena idea y sin embargo, yo lo hice en su momento. En cambio, me guardo según qué cosas muy muy dentro y solo las suelto después de darles mil vueltas. A veces me guardo cosas aparentemente estúpidas, otras lo que no digo es lo que esta detrás de lo que digo, los porqués o las dudas. Me guardo las cosas que, de tomar consciencia de ellas, implicarían cambios que no sabría cómo controlar.<br />
<br />
Por supuesto, el decir algo a viva voz es un paso más allá del escribir pues, salvo en las múltiples ocasiones en las que hablo sola o con objetos inanimados, es probable que alguien te escuche. Pero, aún así, el expresar algo con palabras, de nuevo, implica un click interior. Las palabras han atado de alguna manera ese "algo" a mi realidad y ahora no hay quien se libere de ello. Al menos hasta que encuentre palabras que lo liberen. Decir las palabras mágicas.<br />
<br />
A lo mejor eso explica por qué hay temporadas en twitter en las que no callo y otras en las que más me vale salir corriendo.<br />
<br />
Quizá por eso a veces escribo en vez de dibujar. Y también es posible por eso cada vez escriba menos. <br />
<br />
Aunque, si me pongo a pensarlo, es probable que todo sea fruto de mi mente y los delirios que me invento de vez en cuando.<br />
<br />
Quién sabe.Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-2181415651135572412012-02-25T21:09:00.003+01:002015-03-14T20:41:37.330+01:00Otoño(apuntes)<br />
<br />
Mi inverno de luz baja, nieblas y cencelladas.<br />
Mi primavera de almendros y polen de pino y polen de chopos.<br />
Mi verano de mares de trigo, calor seco, grillos, chicharras.<br />
<br />
O<br />
me quedo con el invierno finés, la primavera mediterránea, el verano atlántico.<br />
<br />
<br />Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6110364058182353749.post-24211413877091137842012-01-30T10:30:00.000+01:002015-03-14T20:41:37.335+01:00Por los pelos<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-x-VXz3xnNpI/TyXijUk98nI/AAAAAAAAAnM/9KhtxmjVDS8/s1600/la+foto+2.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-x-VXz3xnNpI/TyXijUk98nI/AAAAAAAAAnM/9KhtxmjVDS8/s320/la+foto+2.JPG" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: black;">Aeropuerto de Helsinki-Vantaa, desde el avión</span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
El viernes pasado, veintisiete de enero de dos mil doce, pasé la mañana en Helsinki, con S. y G. Mis últimas horas del viaje medio solitario al frío, de la visita de una semana a G. y S. El frío que el jueves nos dio un descanso (si dos grados bajo cero lo son) había vuelto, y dedicamos mi tiempo a deambular de rebaja en rebaja, maleta en manos de G. Huelga decir que yo no quería irme.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Volaba a las 17:15, hora finesa (16:15, hora española). Cogía el bus al aeropuerto a las 14:35, hora finesa. Corrimos, como siempre terminas haciendo cuando no quieres marchar. Corrimos sobre la nieve, S. enseñándome cómo lo hacen allí para no resbalar, y terminé llegando a tiempo, una despedida rápida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El aeropuerto de Helsinki-Vantaa tiene una terminal larga y estrecha, llena de gente. Las tiendas a un lado y un corredor, quizá demasiado estrecho al otro. Comencé en la puerta uno para terminar en la treinta, nueve supuestos minutos de camino entre tiendas y turistas comprando sus últimos recuerdos. Tienda Moomin, Duty free, Stockman, Finnair Shop. Puerta treinta. Pistas con nieve y mi último bosque nevado al fondo. 16:45, hora de embarque.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El avión está ligeramente más lleno que el de la ida pero sigo sola en mi fila de tres, con un hombre que duerme delante y un chico español detrás. Un grupo de fineses no muy rubios y no muy delgados ríen, beben cerveza, hablan de fútbol e intentan ligar con las azafatas. Una de ellas habla finés. Quiero merendar chocolate con un muffin de arándanos pero no tienen. <i>Hace ya varios días que no nos embarcan muffins.</i> Meriendo el chocolate y mis anacardos. Leo Pride and Prejudice y termino mi diario de viaje. Aterrizamos puntuales. 20:10 hora española. Barcelona. Temperatura exterior 12ºC. <i>Pasajeros con enlace</i> <i>a Madrid diríjanse al mostrador ---. Pasajeros con enlace a Gran Canaria diríjanse al mostrador ---.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Hasta pronto. Moi-moi. </i>Nos acercan a la terminal, somos pocos los que nos quedamos a recoger las maletas y al parecer bastantes más los que proseguirán su viaje. Los fineses no muy rubios y no muy delgados se quedan en Barcelona. Cinta siete. Vuelo de <b>Spanair </b>desde Helsinki. Recojo mi maleta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dos horas más tarde, tras ciertos pequeños incidentes que ahora no vienen a cuento, llegué a casa. Me conecté a internet para informar a G. de que estaba sana y salva y en Barcelona. Él me mandó este enlace:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/01/27/catalunya/1327690190_745568.html" target="_blank">http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/01/27/catalunya/1327690190_745568.html</a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />Estaba de vuelta. Por los pelos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-9CxM-MZOc0c/TyXik0F99RI/AAAAAAAAAnU/vJ4a8NFQUZg/s1600/tarjeta+embarque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-9CxM-MZOc0c/TyXik0F99RI/AAAAAAAAAnU/vJ4a8NFQUZg/s400/tarjeta+embarque.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi tarjeta de embarque, de las últimas emitidas por Spanair y que llegaron a volar, supongo.</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>Ailënhttp://www.blogger.com/profile/13768085179383444665noreply@blogger.com1