Hoy, con tanto viento, mientes.
El río va a contracorriente,
los pájaros se sumergen
en la arena y las hojas corretean.

Me v isita el sol, destrangis,
por la ventana
y el día me parece una acuarela.
Dices es primavera y es enero.

Hoy, con este viento, vuelo.
Me da igual si es septiembre o es verano,
los óleos y los gusanos bocabajo
o si el río llueve y tú me mientes.